Inalmama

Palabras que no quieren decir nada. Voces antiguas cargadas de sol, bañadas de amarillo, que al contacto de la razón, se esfuman como los granos de arena en la superficie de una duna golpeada por el viento del desierto. Rostros humanos que han habitado el mundo desde antes de nosotros, pues ellos fueron sus primeros creadores. Pinturas rupestres, de tintes rojos, extractos de plantas, sobre la gran roca que se erige en el medio de la selva. Arte sin la pretensión de ser arte. Periodismo: dejar retratado el período en el que se habita. Hacer historia. Saber del mundo, del pensamiento, de las voces, palabras e imágenes que han atravesado los falsos umbrales que hemos creado para separarnos del todo, dividiéndolo, segmentándolo. Caminos de ríos y flores, de montañas rocosas, de tierra caliente. Dos personas y una mochila: la verdadera comunidad. Encontrarse con desconocidos y reconocer en ellos la bondad y la maldad. Saber que ambas fuerzas coexisten en eterna batalla, haciendo equilibrio sobre la fineza del eje de una partícula, la más diminuta que exista. Creemos ser más productivos, artificiales, tecnológicos, sofisticados, lejos de nuestro pasado simple y animal. Nuestra evolución se ha fijado en los cambios. Pero nada realmente ha cambiado. Estamos detenidos en el primer segundo de la explosión y en el último de la implosión. El no ser simplemente no es. La no existencia no es alcanzable durante la existencia, que es siempre. La voz está siempre allí, no desaparece nunca. Nunca… que es siempre.